Sobre vícios, amor e uma crônica mal feita...

No início, eu pensei em parar. Esbanjando um pouco mais de sinceridade, eu realmente tentei dar um fim nisso. Mas como qualquer outro vício que exige um empenho maior para ser deixado, eu não consegui. Fiz um café, caminhava a passos lentos e pensativos quando parei na janela e mirei incontáveis minutos os morros que cercam Santa Maria. Tudo parecia organizado do lado de fora. E eu, aqui, toda bagunçada. 

Hesitei em ir, confesso. Para falar a verdade, eu nunca deixei para lá. Estava tranquila na minha solidão, realmente, me bastando. E quando não conseguia bastar-me, buscava quem o fizesse. Parecia tão certo até ouvir aquela voz, ah... Ela soava como se já aceitasse casar comigo sem nem um pedido existir, e eu, num sorriso tão torto e bobo, me revirava ainda mais. 

E eu fui, fui carregando uma mala pesadíssima, cheia de medos e inseguranças. Ligada no modo automático, eu mal sabia o que estava fazendo. Mas fiz. O cérebro conflitava com o coração, e algo dizia que bobamente eu iria me apaixonar, abraçar sem prender, deitar junto mas nem ao menos poder ficar no próximo dia. Compreensível o porquê de eu querer findar tantas vezes esse vício. 

O cardiologista diria que é amor, a psicóloga insiste que não é nada diferente de amor, até a minha prima disse que é amor. Poderia ser qualquer coisa, vício em cigarro, em bebida, em drogas... Mas não, é amor.

É amor porque quando deu-se o abraço, pude sentir meus 206 ossos balançando numa frequência desconhecida até então.

E o vício tornou-se maior a medida que sua mão passeava pelo meu braço como quem diz mesmo sem palavras que tudo agora está bem. E todo dia eu tento lembrar quando foi que começou a me viciar assim, e, só consigo pensar em meia dúzia de frases clichês que não definem nem metade da minha vontade de conhecer as suas falhas para dar-lhe os meus remendos. Olha só, outro clichê.