As coisas estavam no seu devido lugar, cada caneta na sua bagunça habitual. O silêncio convidou-me para uma leitura, quem sabe duas ou três até o sono aproximar-se. Eu, cortês que sou, aceitei o convite.
Vale ressaltar, nessa breve narração sem muito sentido, que foi uma das poucas noites em que eu não quis ouvir a Tv. Sim, ouvi-la, pouco vejo, falta de hábito talvez. Algo ainda me perturbava, estava com o interior inquieto, não sabia se era um grito mudo pedindo ajuda ou simplesmente uma calmaria inusitada.
Nada satisfeita com o que lia até então, que se me recordo era O caso Wagner, de Nietzsche, não por ser uma leitura ruim, muito pelo contrário, apenas porque não me prendia. Lá fui revirar outros livros empoeirados, eis que de um deles vejo cair um papel dobrado esmiuçadamente, como se estivesse ali escondido por anos. E de fato, estava.
O silêncio foi tomado por palavras que gritavam naquela pequena folha com marcas da dobradura quase permanente. Elas não diziam coisas ruins, elas não me encheram de coisas boas, elas não me indignaram. Mas elas falaram. Falaram que o tempo passa e, que por mais que guardemos algo acreditando nunca ter existido, em algum livro empoeirado ou caixa prestes a ser descartada, ele aparecerá, dando-lhe um tapa como quem diz "o que existiu, pode até ser esquecido, mas nunca apagado permanentemente da lembrança".
O que estava escrito no papel?
Uma receita, massa ao molho de atum.
